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沈思渡停下脚步。
“什么都抓得紧。”
“怎么了？”姑姑见他不走，小心翼翼地问。
沈思渡看着被阳光晒得发白的街道。 刚才在谈判桌上那种寸土不让的锋利，此刻像潮水一样退了个干干净净。
他低下头，把自己被姑姑拽皱的袖口一点一点抚平。
“没什么。” 他说，“只要是写在纸上的东西，都能争回来。”
“那没写在纸上的呢？” 姑姑随口接了一句。
沈思渡一顿，笑了一下，那笑容很淡，还没到眼底就散了。
“没写在纸上的，”他轻声说，“那就只能认栽了。”
那场由于据理力争而产生的紧绷感，在离开姑姑视线的瞬间悄然垮塌。
沈思渡顺着那截还没竖完的蓝色围挡走，逻辑和标语一起被拦在了铁皮外。
围挡后面几栋已经拆了顶的平房，裸露着红砖和断裂的水泥梁，像一排被掀开了颅顶的头骨。再往里是一大片低洼地。以前那里有自建房和菜地，现在全推平了。最近下过雨，翻开的泥土和积水搅在一起，形成了一片深浅不一的泥沼。
泥浆的颜色很深，灰褐的，表面泛着一层油光，如同某种正在缓慢呼吸的活物。有台黄色的挖掘机停在泥沼边缘，履带深深陷进去，下半截被烂泥吞没了，不知道放在那里了多久。
沈思渡停下脚步，盯着那片泥沼看了很久。
姑姑在旁边叹气：“你看看，弄成这样。我种了十几年的菜地，一推土机就没了。”
沈思渡没有说话。
有一只蜻蜓低低地飞过，翅膀几乎擦到了那层油腻的水面，却终究没有落下来。
它只是掠了一下，没敢落脚，匆匆飞走了。
回到家，太阳偏西了。
光线从院子里倾进来，拉出一条歪斜的长影。厨房里传来切菜的声音，那是姑姑在备晚饭。
沈思渡一个人站在走廊里。
这条走廊很短，一头连着充满油烟味的客厅，另一头通向两间卧室。左边是姑姑的房间，而右边那间，门虚掩着。
沈思渡伸出手，推了一下，门轴发出一声干涩的吱呀声。
房间很小，比记忆里要小得多。小时候觉得那样巨大，那样无处可逃的地方，现在站在门口，竟能一眼望穿。
一张上下铺的铁架床靠着左墙，右边一张书桌，桌上堆了几个落灰的纸箱。窗户正对院子，棉布窗帘上的卡通图案已经褪到辨认不出。
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空气是闷的、干的，灰尘和旧棉絮沤在一起的味道。
上铺叠着一床薄被，是他的。下铺也铺着被子，随意一些，枕头歪在一边。铁架床的栏杆上还挂着一条褪色的毛巾，不知道是谁的，硬得像一片树皮。
沈思渡的目光在房间里慢慢走了一圈，然后停住了。
墙上，铁架床床头那面墙。
钉子还在，挂历还挂着。
那是十年前最常见的那种风景挂历，每页一张照片，配一个月历。
它停在了某一年的八月。
纸张泛了黄，边角卷着，中间一道虫蛀的细痕。照片上是一面蓝色的湖，湖边一排金黄色的树。印刷饱和度过高，蓝得失真。
沈思渡盯着那张挂历。
“思渡——”姑姑的声音从厨房那边传过来，“上午刚摘的茭瓜，炒肉丝还是凉拌？”
他想应一声，但喉咙里什么声音都没能发出来。
铁架床和墙壁之间有一道缝隙。
很窄。窄得转不开身。
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